Ces soirées étaient un tel événement, dans nos petites vies. On avait quelque part entre huit et douze ans, ces années où on commence à jouer aux grands sans cesser une seconde d’être des enfants.
C’était seulement pendant les vacances d’été, bien sûr. Jamais l’année scolaire n’offrait une telle liberté de négociation : la deuxième partie de soirée, c’était NON.

Mais la magie de l’été nous enveloppait de sa bienveillance subtilement laxiste, bien que rythmée par les horribles cahiers de vacances. Nous payions notre écu d’assiduité pour acheter des journées de plage, de vélo sur les chemins caillouteux des côtes Bretonnes, et surtout, surtout, les soirées.

La belle télé, celle en couleur, était dans le salon. Mamie choisissait le programme, parfois Papy aussi, moins souvent les parents, qui se laissaient porter au gré des divertissements ou séries qui les intéressait peu le reste de l’année. Pendant que Jean-Pierre Foucauld ou Julie Lescaut péroraient ou patrouillaient dans le salon, de grandes choses se préparaient de l’autre côté du mur.
Nous, frémissants à l’idée d’une soirée sans surveillance, étions postés autour de la table de la cuisine, sur les chaises en paille, bercés (et parfois gênés) par le ronron et les gargouillements du vieux lave-vaisselle dont le programme s’étirait sur la soirée entière, devant la télé en noir et blanc, qui ne captait pas très très bien M6 quand il pleuvait, mais bon, quand même, on l’avait rien que pour nous.

Alors on s’abreuvait de Fort Boyard, Intervilles et autres bêtises d’enfants, en attendant l’heure où nous pourrions tenter, si personne ne venait nous rappeler à l’ordre, de nous plonger dans les programmes de la nuit.
De la Trilogie du Samedi aux Contes de la Crypte, la pop et l’horreur nous sautaient au visage.

Quel délice de confronter l’innocence de l’enfance aux images sombres mais jubilatoires de séries d’horreur pulp, quel régal d’être terrifiés et d’en rire.

Merci à ces années de découvertes, de rigolades, de partages, aux abords d’une adolescence fragile comme un pissenlit sous la brise d’été.
Merci, Mamie, pour la télé en noir et blanc.

Une semaine difficile, une semaine douloureuse.
Lundi, les réseaux se sont enflammés.
Comme tous les ans, on a parlé sexisme, violence conjugale et harcèlement.
Comme tous les ans, on a essuyé les trolls, les vannes lourdes, les publicités écoeurantes et mercantiles.
Comme tous les ans, les plus motivé.e.s ont fait de la pédagogie.

Mais cette année on a une nouveauté.

Cette année, le journal Libération a détruit la foi que certain.e.s entretenaient encore en certains médias et en l’humanité en publiant gaiement la lettre d’un violeur en mal de reconnaissance, un torchon d’auto-analyse mal dégrossie par un jeune homme à peine honteux, qualifié par le journal de « fougueux », « courageux ».

Rien de ce que j’aie pu lire sur le sujet n’a pu apaiser ma colère et mon écoeurement.
Imaginons une seule seconde que le 13 janvier, on publie une lettre écrite par un terroriste ?
Parlerait-on du « droit » qu’il a à « exposer ses raisons », « parler de son geste » ? Demanderait-on aux victimes de « prendre du recul et analyser les faits » ?

Je ne pense pas.
Je pense qu’aucun média n’aurait imaginé piétiner à ce point la décence.

J’avais plein d’envie pour cette semaine, plein d’idée d’illustrations.
Je n’ai plus envie de rien.

Je vous laisse avec une petite affiche peinte numériquement, exercice que j’ai voulu commencer pour changer de mon style habituel.
Je la trouve bien insignifiante à présent, dans ce monde où un homme peut écrire son « animalité » et être encensé par la presse.